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jueves, 26 de enero de 2017

No sé si es amor

No sé si es amor,
esto que me hace daño,
esto que me enfurece,
esto que me hace ser pájaro,
Que me hace ser mariposa,
esto que me desvela y me despierta
a las tantas de la madrugada.
Esto que me pide a gritos que me vaya
que me quede,
que no respire,
y que tome aire.
Esto que me envía a deshacer mi casa,
a hacer las maletas,
a quedarme en casa,
y cerrar la puerta.
Esto que se me clava en la garganta
como una hortiga en la barriga,
como un punzón en el dedo,
y una estaca en el corazón.
Esto que me hace temblar, suspirar,
que me hace tumbarme bajo un olivo,
a pensarte,
a temblarte,
a suspirarte,
y decirte que mi vida es un velero, y tú tal vez seas el puerto.

jueves, 19 de enero de 2017

Catástrofe en los polos

Sentía en frío en la nariz cada vez que tú llegabas, tanto frío que casi me congelo al verte pasar por la estación.
No hagas reales mis pesadillas, porque ya le estoy cogiendo miedo a dormir.
Mi casa se estaba quemando, y cuando llamaron a la puerta deseé que fueras tú quien entrara, y no los bomberos.
Por eso tal vez sigo con una llama dentro del estómago.
La llama es mi fiel compañera, porque es mía, y de nadie más.
Te contaría más secretos, pero creo que tu cajón ya está hasta arriba. Papeles, libros, lápices. Todos ellos se salvan.
Yo me agarré a las sobras que quedan de los hilos que unistes para que pasaran todas tus cargas,
Y yo.
Tenía frío, un calor descomunal, y un sueño agotador, que no me dejaba dormir.
Tenía la casa prendida y el jardín lleno de nieve. Nieve que se cala en los huesos y no me dejaba tener calor.
Y fuego, fuego que ardía en mis entrañas y no me dejaba tener frío.
Lo que tenía era una herida, y quería que tú la curaras.

lunes, 16 de enero de 2017

Todos mis títulos llevan tu nombre.

Pienso que piensas, y es lo peor que puedo pensar. Pienso que piensas que te aburro, que piensas "que chica mas tonta", que piensas en las miles de cosas que me podrían sustituir. Porque soy yo la que las piensa. Y pienso tambien en acabar con nosotros, pero nunca puedo.
Pienso que piensas en acabar con nosotros, pero no puedo pensarlo.
Y pienso en acabar porque se me hace grande la idea de quererte tanto como para prestarte mi piel si tu la mudas, entonces me doy cuenta de que debería quedarme quieta.
Miles de barcos pasan por delante de mi puerto, pero es el tuyo el único que ve el faro, entonces pienso en que eres el único que puede descansar en mi playa y a la vez volar desde ni ombligo hasta ciudades llenas de arte y completarlas aún más con tu espíritu y tus ojos de cristal.
Tú me das la vuelta y yo, que te he abierto paso a todos mis secretos sin pedirte que te quites los zapatos por si los ensúcias, me quedo contemplando el surco de tu pelo por si algún día decides sentarte conmigo en un banco al sur de nuestro país a ver como se nos arruga la piel.
El norte de mi brújula son tus labios, y yo los sigo aunque me lleven hasta arenas movedizas porque tengo la certeza de que tú me sacarás de ellas. Casi siempre me llevan debajo de un almendro a punto de florecer, en el que tu me acarícias el pelo y me limpias el barro de las manos, porque todo está delrevés, pero tú no.
Tú, eres tú, el titulo de todas las cosas que escribo. Veo tu nombre en todas las calles donde nos hemos besado, en todas las calles.
Si alguna vez decidiera pintarte un retrato, dubujaría una bomba de colores y texturas que hacen herizar la piel.
Pienso que debería dejar que me rodeáras con tus brazos más a menudo porque el invierno es largo y tu piel me recuerda al interior de una chimenea.
Entonces recuerdo cuando tu cabeza se apoya debajo de mi cuello y cierras los ojos como si estuvieras durmiendo tras 76 horas sin hacerlo, y me doy cuenta de que mi pieza hace con la tuya un puzzle lleno de incógnitas en el que tu y yo, somos la misma.