Matilde es mi flor favorita

Mira como el mundo cambia, cariño. Matilde es frágil y lleva cadenas. El mundo cambia pero todos somos los mismos, el mundo cambia pero las grietas no se cierran. Todo cambia, pero Matilde sigue teniendo las mismas heridas desde hace años. Las estaciones pasan, las hojas se caen y vuelven a salir, llega el calor y el frío, las lluvias y la calma; y Matilde sigue sentada en un banco de piedra, quieta, sin mover ni un músculo. Ella siente que el tiempo la quiere, que la quiere de vuelta. Matilde siente vivir dos presentes desconocidos, uno pasado diferente, y otro futuro próximo. Ella está entre dos lineas temporales, en una ve sus heridas curadas, en otra ve sus heridas abriéndose. Paralizada por el tiempo, arrastrada por el pasado, ella vuela quieta, viéndose distinta, viéndose igual, sin verse tan si quiera.

Matilde es un pozo profundo que aguarda un nuevo universo inteligible para la raza humana, es un enigma, un acertijo confuso, tanto que no está formulado en forma de pregunta. 

Mi niña

El pasado me persigue como una ortiga persigue a la niña que llevo dentro, a mi niña, mi interior, el profundo agujero de donde salen las flores, ella me esparce las semillas, las cuida, ella me canta melodías, me poda las hojas. A mi niña le persigue una ortiga, ayer me llenó de sangre el estómago, anduvo sobre un rosal descalza, me dijo que no creía que una flor pudiera hacerle a penas un rasguño. Le pidió perdón por haberlas pisado. A mi niña le persigue un monstruo y ella solo quiere abrazarlo. Ella solo quiere curarlo, arrancarle la espina que daña su corazón, que daña el corazón de todos los monstruos, que daña el corazón de todas las personas que odian.
La des-humanización me atormenta, me empuja como un huracán se lleva las hojas secas, hacia donde él quiera, ¿A caso hay algo más injusto que nos caiga a todos la lluvia por igual? Sin distinguir entre los que están en refugio y los que no. ¿Algo más injusto que el karma? Para los que ya se sienten culpables, que lo hicieron sin querer, que se resbalaron...
Mi niña me recogió el pelo con un lazo, así todos podrían verla, pero a mitad de camino se escondió, era ella la que no quería ver. No quería ver lágrimas escondidas en un saco de papel, no quería ver la ira en los ojos de la gente, no quería ver los árboles por el suelo, el frío en los huesos, la indiferencia en la calle, el sufrimiento, las llaves de las casas, pero no de los hogares. No quería verlas y mucho menos quería verlas en mí.

Tiritas grandes para heridas pequeñas

Hace tiempo que canto a escondidas las canciones que me invento antes de dormir, pero siempre me descubre alguien. Mis escondites son obvios, un lunar, una peca, unos ojos llenos de lágrimas...Me descubren porque me muerdo la lengua antes de hablar y pienso: "No cantes, no cantes, no..." Todos saben que escondo algo, pero también saben que está escondido.
Dejé el mapa en el centro de la ciudad, es un laberinto tan complejo que nadie sigue intentándolo.
Te dejé andar por mis costillas, sin zapatos, con los pies sucios, haciendo piruetas y andando de puntillas. A veces eras tan sigiloso que no sabía que estabas ahí, pero estabas. Llevabas un bote de tinta pequeño y llenaste mis huesos de jeroglíficos, nunca supe lo que significaban cada uno de ellos, pero mi cuerpo se convirtió en una obra de arte desde aquel entonces.
Dormías en un rincón de mi cuerpo mientras yo intentaba descifrar cada uno de los enigmas que traías, era como poner en bucle una de esas canciones que despiertan en ti emociones distintas cada vez que la escuchas.
Pero la radio se rompió en el estribillo y la canción dejó de sonar, las cosquillas eran escalofríos y la tinta se derramó. Ahora tengo una mancha negra, triste y tóxica que solo se va con el tiempo. Solo hay que esperar y cuando la mancha esté limpia seguiré viendo en mi cuerpo los dibujos misteriosos que tanto me han hecho cantar.

Las raíces del amor

Me he enamorado del viento, de como mueve las hojas en otoño, como esparce los olores y aletea el pasto, de como bailan las flores a su paso, como ayuda a volar a las mariposas y suena, de como canta y ruge, de la brisa marina y el olor a sal.
Me he enamorado de la tranquilidad y la calma, de una cama cómoda, fresca y acogedora. De unas sabanas de seda y muebles de mimbre. De la paz. De las direcciones en el subconsciente y los mapas en linea recta.
Me he enamorado de la sombra en agosto, del sol de diciembre, de los atardeceres, de la tierra mojada, de pasear con normalidad, y de las siestas bajo el sol de junio.
Me he enamorado del sueño, de soñar, de la gente amable, de la gente feliz, de los agradecimientos, de un tono de voz suave y de una risa contagiosa.
Me he enamorado de tantas cosas, pero sobre todo de ti, que has nadado sobre cada una de ellas, empapandote y empapandome a mí del viento, del mar, de la tranquilidad y la naturalidad, porque todas ellas albergan en ti.

Pájaro de mar: Submarino

Me dijeron que nací con un submarino en el estómago

aquel día llovió demasiado

pero yo no me mojé.

Tengo flores allí dije, por favor no las quemen

pero las quemaron.

Y me desterraron a una isla llena de gente

Tengo un submarino que guarda mis lágrimas dentro

y claro

se hunde.

Que decepción ver el final de mi película favorita

yo pensé que no todas las cosas tenían final

sobre todo mis preferidas

porque en los finales siempre muere alguien

son felices y comen perdices

las matan.

Yo sigo escuchando una obra teatral que sala mis heridas

porque escuece.

No todo el mundo puede ser astronauta

pero absolutamente todos

vemos la luna.

Lo mismo pasa conmigo

todos ven mi enérgico sentido del humor,

agrio 

y patético

pero el interior de mi submarino es un laberinto farragoso y anárquico

del que solo se sale

empapado de lágrimas.

Un dragón que vuela

¿Quien va a cortarme a mi las sogas? 

La luna está creciente, y yo soy una libélula 

una libélula porque aleteo más de la cuenta, 

que cualquier pájaro que vuela, 

vuela hasta donde sea con un simple aleteo, 

limpio y corto.

En cambio yo, que soy una libélula 

tengo que esforzarme en aletetar tantas veces como pueda

para mantener el vuelo y no caerme. 

Los pájaros son suertudos, ellos no miran atrás. 

¿Quien se va a enamorar de una libélula cuando hay pájaros en el cielo? 

Yo que hablo en metáfora y siento en metáfora, 

que la tristeza me tiene un hueco reservado en su corazón 

porque yo soy la viva imagen de su melancolía

solo florezco en primavera para romantizar una decepción y hacerla flor. 

Cuéntame que no has sido capaz de podarme el pelo, 

que en mi jardín me falto yo,

que las sogas se cortan cuando hace calor

pero siempre alguien las puede desatar.