Deja de escuchar mierda y concéntrate en tu música de los años 70 en la que todo está escrito en verso, en la que solo tú sabes porque te gusta porque entiendes. Música que no almacena recuerdos porque es tuya y de nadie más.
Las cosas importantes no se cuentan a nadie.
Tranquila que sé que este mundo te agobia, que los edificios son cuadrados y te asustan, que más allá de estas ciudades de papel solo hay un horizonte que ves sin esfuerzo. Que lo digo en serio y solo nosotras lo sabemos. Este mundo no está hecho para ti, no para tu corazón de arena, no para tus huesos de astillas. No donde todo se infravalora, donde todo está lleno de insensibilidad, donde todo se pudre al cabo de un tiempo.
Sé que piensas que esta ciudad de papel desgatada, se ha cargado las formas inexactas, las mezclas de colores y tu desmesurada forma de expresar los días en los que quieres que el sol se mueva más despacio. También se ha cargado las noches en las que la luna está en tu fase lunar favorita, ya no tienes tiempo de mirarla y sentirte como ella, incompleta para los ojos de los que te miran de lejos, pero entera para ti misma, y para el sol.
He pintado un cuadro con tu cara hace dos años, sé que te da miedo cambiar por eso sigues llevando el mismo peinado, pero no te pega nada. Deja de atarte a cuerdas rotas que al final siempre te caes, y te abres las rodillas, y gritas ¡Qué tonta soy! pero lo sabías desde el principio.
Deja de buscar caminos por los que andar que tu ya tienes el tuyo, y gana de una vez esa lucha constante contigo misma que la respuesta es sí.
No creas que permitiré que sea no.
Que las líneas rectas te agobian, solo estoy yo para torcerlas. No tienes que compartir tu manual con todo el mundo, si lo cuentas, ya no merecerá la pena.
Nadie más necesita tener tu odio a los horarios, a la planificación.
Estamos juntas en esto, solo yo sé que eres una mezcla de flechas hacia cientos de direcciones equivocadas, un lio.
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